Вот и еще творение… Выглядит неуклюже,
Только и в нем Вселенную целую обнаружим.
Мистика нереальная, выплески нараспашку,
Длинный трактат с посланием, или стишок-букашка... -
В каждом стихотворении чья-то живет душа…
С трепетом и смирением, радостно, чуть дыша,
Буду читать, как исповедь,- это же все всерьез!
Столько хотели высказать, пролито столько слез…
Я их суровой критикой: «Рифма у вас плоха,
Должного нет мотивчика, и не о том строка…»
Всяк получил заслужено. Отзывом выстрел в спину…
Совестью я контужена, и оттого - постыло!
Автор сказал, как выплеснул, славы искать не чаял!
Что ж не вгляделась пристально в опыт чужой печали?
Каждый поэт – сокровище, каждый - акын свободный!
…Критик, да ты чудовище! Лют, как шакал голодный!