В волшебном мире, созданным пером,
Где честь и верность побеждают тело,
Где идеалы обрели свой дом
Скажи мне честно, побывать хотелось?
Там красота, которой нет у нас,
По чьей потере смутной здесь тоскуем,
Там есть любовь и, верно, в нужный час
Сольются губы в нежном поцелуе…
Там не погибла хрупкая мечта
Найти себя и тех, кому ты дорог,
Начать сначала, с чистого листа
Переписать ошибок глупых ворох…
Тот мир живет – в легендах, снах, мечтах,
Воспетый в песнях, слезами омытый…
Но исчезает стаей глупых птах,
Нектаром чистым, под ноги пролитым.
В него поверить муки нет сильней:
Играть в мечту – что может быть опасней?
Ведь, оторвавшись от своих корней,
Так просто стать героем едкой басни.
Мечтать быть птицей, не имея крыл,
Нырнуть, как в омут, головой с обрыва…
Но ни примеры не остудят пыл,
Ни здравый смысл не прервет порыва.
Но эта блажь - стремиться к высоте,
Что бабочкой, змеей меняет кожу,
Шагнуть за край картинки на листе
Позволит мне, тропу к мечте положит.
12.05.10