"Из бедности не вылепить идеи.
До веры ли, когда в желудках ветер?
Молиться? Но и Он себя не делит,
Нередко забывая об ответе.
Так жажда укорачивает память
О глине, из которой нас лепили.
Об этой грязи, попранной стопами,
В канаве ли, в борделе, на цепи ли.
Грехи - лишь тень разрушенного дома,
Пустых амбаров, крыс неугомонных..."
Пророк шагал из нищего Содома.
Его ждала богатая Гоморра.