Когда подкатит к горлу грусти ком
От бедности, то нечего тужить–
Поэзия пойдет работать грузчиком,
Ведь надо же на что-то в мире жить…
Поэзия разгрузит совесть грешную,
Как грузовик, где всякий хлам лежит…
Пыль, серость, грязь. И душу безутешную
Ждет новый труд и новый груз обид…
Взвалив на плечи тяжесть непомерную,
Забудешь Гете, Пушкина, Гюго…
И шепчешь долго не молитву верную,–
То, от чего краснел бы в час другой…
В год кризиса, когда наивной песнею
Страна уже не будет пленена,
Поэзия–ура!–нашла профессию…
Осталась ли Поэзией она?