Он видит стих, как зеркало событий,
И льется слово красками и тенью,
И в этой лунно-солнечной палитре
Течет душа медовою сиренью.
Здесь тает небо, красочные долы...
Быть может этот автор сумасшедший,
Что мир его, где нет ни сна, ни горя,
Живет как сон, но ярче, безупречней.
Налив в стакан закатные абсенты,
Воскуривая вешние узоры,
Всю красоту несозданных моментов
Писать закончит в сине-лунном споре.
И рано утром, под раскаты грома,
Когда в душе усидчиво и грустно
Возьмет свой лист, пустив из окон дома,
Туда, где все потеряно и пусто.