Поэты поют про несчастья,
как будто им жить не с руки.
- Прощайте! – твердил я.
- Прощайте! –
спускал жестяные курки.
Поэтов так тянет прощаться!
Но с мелочью каждой простясь,
неловко потом возвращаться,
как я возвращаюсь сейчас.
Мне молвят:
- Помилуйте, вы ли? –
потуплюсь в дверях, виноват.
- Быть может вы что-то забыли?
- Иль порох у вас сыроват?
Покаюсь без пепла и рубищ,
сводя мелодраму к нулю.
Смешно уходить, если любишь.
Забыл вам сказать, что люблю.