Заперев себя в пяти плоскостях балкона,
Усмирив рислингом руки, не дав агонии
Разрастись, я сижу и жду настоящего грома,
Я молчу и слушаю холодящее море Эстонии.
Неприезд твой каждый мне равно как камень – в реку.
Унесу с собой и когда-нибудь гладким-гладким
На прибрежную пустошь выброшу резко
И оставлю на переплавку закату, имбирно-сладким.
А пока я пишу все это, на небе густеют тучи
И невеста Христова вся в черном проходит мимо.
И гора, на которую я взбираюсь, все круче и круче.
Но и вершина становится ближе. Мило.
9 мая 2010