Вот уж под утро не веет прохладой,
В травах-муравах росы никакой.
Только горит над зелёной эстрадой
Диск серебристый холодный ночной.
Спят от жары облака да не тают,
Да по ланитам земли не текут.
Где же ты, где, журавлиная стая,
Иль повстречала поближе закут?
Или вожак твой состарился вовсе,
Так, что себе самому изменил,
Иль проплывёшь ты под самую осень,
Боль вырезая клином своим?
Лето у нас! В том вся правда святая.
Вот соловей!.. и синица вон тут…
Что же ты тянешь, высокая стая,
Или твой вектор – восточней закут?