Твой на листе пишу портрет
мозаикой из лепестков.
Писать бы маслом, ну уж нет!
Пишу тебя из светлых слов.
А как же брови, как твой взгляд?
Цветов я чёрных не найду…
Шёлк лепестков ложится в ряд,
я углем брови наведу.
И спрячу кудри за венком
из листьев лавра, не скупясь, –
их у меня огромный ком,
творю тебя, не торопясь.
И вот рождается твой лик,
и чтобы взгляд твой оживить,
возьму ромашку – сделать блик,
чтоб любоваться и любить…