Написал я дурацкий стих.
Загордился своим умом.
Но, подумав, слегка притих.
До чего же дурацкий он!
Ни идеи, ни красоты,
Ни надрыва, ни новизны...
Голос шепчет: "Возьми, сотри."
Я в ответ ему: "Сам возьми!"
Прочитала мой стих братва,
Взорвало её пеной бурь:
"Видно, муза твоя мертва.
Это ж вовсе не стих, а дурь."
А дурацких стихов у нас
Не желают читать теперь.
Ну, тупой прилетел Пегас...
До другого сидеть, терпеть?
Не бывает у бытия
Объяснений и слов простых.
Если в целом дурацкий я,
То каким может выйти стих?
Завтра я напишу другой,
Кто-то влепит мне эпикриз:
Мол, написано всё - ногой,
Перепутаны верх и вниз.
Отпинает меня, без драк,
И в анналы не занесёт...
Может быть, не Пегас - дурак,
А читатель пошёл не тот?..
Улетел развлекать кобыл
Глупый конь. А дурацкий стих
Как с рожденья дурацким был,
Так дурацким и лёг в архив.