Конец января. Холода. Потеряла ключи
От близкой души. У фантазии – сбой, перегруз.
Надежда, скользнувшая в кофе, немного горчит.
Добавила сахару – приторной стала на вкус.
«Ну слава те Господи!» – скажешь. А выдашь ли приз
За то, что смогла победить притяженье к тебе?
Мороз на террасе оставил немой эпикриз -
Сугробы... Кусают за ноги при быстрой ходьбе.
Застыла никчёмная мысль в ожиданьи весны:
Примчится смешная капель. Я её разозлю,
И в гневе она наколдует мне вещие сны,
В которых услышу твоё ироничное «Лю...»
А снежная пыль разъедает слепые глаза.
А грустный январь сочиняет прощальный сонет.
Мой голос на выдохе будто бы вышвырнул: «Са...»,
А следом, на вдохе, сознание скрипнуло: «Нет».
29 янв. 2010