Сидеть в дерьме - балдеть от звёзд,
Вот это доля всех поэтов.
А вдруг задумали всерьёз -
Наделать звёздных табуретов
И как Емеля на печи
Умчаться к Марсу ли, к Венере,
И есть там Луны-калачи,
Не смысл ли жизни в этой цели?
Ну, на худой конец, Сатурн
подвигнуть в деле христианства,
всем доказав, что мир наш бурн -
Не лыком шит поэт без пьянства.
А если взять ещё крутей,
То к солнцу мысленно прибиться -
и Будда с брахманьёю всей -
не сможет нами надивиться!
Что нам Америка, друзья?
Им и считать пришлось из мести,
Что мы в дерьме, а всё князья,
Да, к нам с Америкой не лезьте!
У нас такой души виток.
Нам разгадать - её лет тысчи...
Как Пушкин - наш куриный бог -
Висит на неба звездном днище?