За веером истрёпанных страниц
ищу следы былых очарований,
не рухнувших сомненьями зарниц
в убожество сегодняшних сказаний.
Нет, не хочу вживаться в круговерть
битья посуды по вчерашним судьбам,
а приоткрою скрипнувшую дверь
для поиска угла, где отдохнуть бы
и вывести себя за параллель
насилия, убийств и казнокрадства,
и отыскать единственную щель,
чтоб никогда сюда не возвращаться...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Толстенные слоистые тома –
изыски человечьего ума –
основа для покоя и приюта
в конце остепенённого маршрута;
равнять свою судьбу с узором лет,
затиснутых в страницу, как в багет,
и восторгаться мыслями провидца
с нагаром от лучины на ресницах;
хорошего в себе не замечать
и ставить безыскусственно печать:
я тоже мог бы жить в абзаце этом,
да жаль, что разменялся на суеты...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»