Майский куст - цикл стихов новая редакция

Михаил Микаэль
1. Песенка о пеших

Искать в закате просеку, лазурною травой
Идти, листая прописи, как будто бы впервой
Шагать средь птиц под музыку... А не идешь - вина:
Житье души кургузое, дорога не видна...

Болотисто, безлиственно, черно с земных сторон,
Ножи рыжи убийствами - не света перезвон,
Не Ангела бубенчики, не Рая голоса...
Луну бы желтым перчиком проверить на весах...

Дурачат брата нашего, для пеших недовес -
Наполовину выкрали сиянья у небес,
И яблока упавшего не хватит на двоих...
И слова нет великого, наполнить пеньем стих.

2.
Тихо катится под горку
Укороченный трамвай.
В нем одно сиденье только…
И один билет – на май.

- Где же мне здесь поселиться? –
ты спросила… и легко
на коленях примостилась,
от греха недалеко.


3. Улыбка

На сиреневых угодьях
В царстве летнего стиха,
Есть сомнение в природе
Сладострастного греха –

Будто рядом, ветром сдунув
Одеянья с близких тел,
Нет, не Ворон снов безлунных,
Ангел Божий пролетел.

И по черепичным крышам
Тени тянутся к траве,
И Творец в Скрижалях пишет
То же, что и я... поверь.


4.
_______________________ «вместе с дредноутом догорая
______________________    в недрах камина. Забудь Цусиму!»
_______________________________________ ___ И. Бродский


К но'чи с тобой снарядим не Цусимы раздолбанный флот -
Что кругосветка, когда твоя грудь и живот
В яблочных линиях сферам небесным равны,
Так что быстрей, дорогая, ты Ангел, почти, со спины -

Так… но снимай свои крылья… и сразу ты женщина, свет…
Стала ты смертной,  я рядом - и вечности нет…
Что же печалиться? Хмеля весеннего бес
Небо целует и гладит, как тело стыдливых невест.


5.
                I.
Тебе пошлю сегодня, дорогая,
Моей души почтовую открытку,
И пусть ее читают – я-то знаю,
Два почтальона, не сдержав улыбки…
                II.
Как будут почтальонша с почтальоном
Растроганы нарушенным законом!
И зная тайны нашей переписки,
В постели и щедры, и нежно-близки…


6.

Буквы аршинные злобы, запретных страстей жалюзи…
Свыше афишами город судьбу городил,
Фраки, побитые молью и див опереточных жизнь,
В тёмном проулке,  куда мы на свет родились…

Так пожалей как ребёнка, вошедший в субботу рассвет,
Пусть залезает в кровать – мы согреем его, разве нет?
Между телами дрожит, и боится… боимся мы все
Темных теней на стене, и ночного несчастья примет…

Вот и согрелся, бедняга, -  и может на небо идти,
Быстро бежать в крутизну, только пятки лови!
Уж высоко он… пошел над полями бродить -
Нас повидавший, с глазами счастливой любви.