Однажды я к тебе не приду,
Не позову и не заплачу...
Не от того, что разЛюблю,
А от того, что нам нельзя иначе...
Я загуляюсь, увлекусь...
Стихи корявые родятся...
Ровнее станет в венах пульс...
И напоказ продолжу улыбаться...
Я не умею быть тебе чужой,
Иль лучшим другом, иль врагом...
Я упиваюсь раненой весной...
Мы встречи называем просто сном. . .