Что я делаю? Жду. Затрезвонит вечерний будильник.
Подбегу к телефону, но это, конечно, не он.
Мне останется взять инструмент - мою ручку-напильник,
Чтобы строфы создать. Ожидание - мой камертон.
Центры тяжести я перенес в ее хрупкое сердце,
Словно маятник, сердце ее отбивает изысканный ритм.
Оно бьется в груди рядом с левым моим – за соседнею дверцей.
ЭКГ если сделать – два ритма сольются в один.
Связан клятвою я – разговор мне начать невозможно.
Я окован цепями беспощадного светлого дня.
И в метафоре сна, такой же загадочно сложной,
Как она; я молчу, от нее ожиданье тая.
От нее я далек. Телефон для нее - лишь игрушка.
Со своею подругой в игрушку играет она.
Ну, а мой телефон - навек замолчавшая пушка.
Он умолк - для него давно завершилась война.
Мне не спать до утра – слушать тиканья слабое пенье,
Ожидая звонка – оратории будущих эр.
И напильником-ручкой всю мощь моего вдохновенья
Превращать в телефонные звуки кричащих химер.