o
Холм мучеников, день луны.
Буддийскую бормочет город сутру.
Над кладбищем обрывочные сны.
Монмартр, понедельник, утро.
o
Локомотив играет на трубе.
Пейзаж? Он ничего не сообщает.
А только вопрошает - с тоской, надеждой...
И в результате возвращает
вас к самому себе.
o
Вот и от жизни былой
отгородившись полой халата
глядя в раковину молчишь,
припоминая, как прыгал с крыш, крылатый...
Да как такое могло быть?!
Надо же в голову себе вбить такое!
Вычеркнуть к дьяволу все слова -
и пусть голова остается в покое.
o
Здесь никто не услышит тебя, малыш.
Ты на дне высохшей винной бочки.
На чердаке удавилась мышь.
Тебе всегда удавались тире и точки.
Не гаси свою рацию, может быть
на стотысячном SOS повезет-поедет...
Весь большой секрет в том, чтобы любить -
даже если никто на любовь не ответит.
o
Пишу лишь о том, что слышу, а слышу немного:
прогрохотал самолет, прожужжула пила в соседстве...
Гул, шум и свист. Звернувшись в тогу
халата, ощущаю себя как в детстве.
Запахи, звуки - все, к чему применимо "слышать" -
пробуждают душу, откупоривают заначки.
И мне все равно, какой этот финт природы -
важно, что он меня поднимает из спячки.