Зря стучишься в закрытые двери,
Не откроют, хоть волком завой.
Ведь не Данте ты, не Алигьери,
А обычный поэт живой.
Никому до тебя нету дела,
Крик души, – как об стенку горох.
Все – в заботах, спешат ошалело,
И не жди пониманья крох.
Кто в упор в чувстве тонком коросты
Невзначай не увидит, как крот,
Ну а кто-то осклабится просто:
«Єто аффтар-красаффчег жжот.»
04.05.2010