Изнасилованная Лоркой

               
Я увидела тебя в толпе,
которая блевала, объемшись креветок;
в команде негритянских юношей,
слушающих в Нью-Йорке хип-хоп;
среди мальчиков, похожих на Мэй Уэст,
что выстроились вдоль рамблы
в цыганской столице,
и писают, задрав алые юбки.
Ты извлекал мелодии
из грома войны,
чтобы исполнить их
в концертном зале на Ближнем Востоке.
Разгуливая в лунном свете
среди серых камней,
отдавая бездомным псам
объедки пасты
с горгонзолой пещерной выдержки,
я слушала твой рассказ:
"Валенсианец с повадками махо
встречает парня из Fuente Vaqueras,
который достал мир до матки,
насильно, как поэт в желтой кофте,
и мир произвел в крови
чудеса, искры, духов и демонов;
и теперь Земля пытается забыть Мужчину
и объявляет любовь домогательством.
Девушки несут пустые  мысли
в неприкасаемых животах,
медленно двигаясь берегом моря;
в песке увязают лодыжки
на пути к иссохшему городу,
что окнами офиса жадно глотает
атавистические остатки дождя,
пьёт кровь своих жертв;
дизайнерские бетонные гробницы
стремятся ввысь,
но не достигают ни славы, ни неба,
как сказал бы парень из Fuente Vaqueras!"
И здесь ты заплакал, муж ящерки.