Бре-е-ень... протяжно, тоскливо дрогнет
душа струны.
Смотрю, и не могу найти силы
Просто снять её
Со стены.
Висит на ленте, криво
а бока поблёскивают,
Тускло светятся.
Да, какая всё же красивая!..
Восхищаюсь.
Ни скола, ни царапинки
Не замечаю.
А она, лакированная, по-новому яркая
Смотрится тускло.
Потому что столько времени она остаётся новой, а не
"поношенной".
Оставлена, брошенка...
И на ней, такой идеальной слоем лишь
Пыль
пыль
пыль...
Потому то так грустно, призывно струны
Бренчат
Когда кто-нибудь из домочадцев
Заденет нечаянно.
Она на ленте на своей покачается
И остановиться.
Будто задумается.
Мается...
Яркая.
Мне её жалко.
Гитара! Ну прости, прости меня, глупую!
Я бы лучше мириаду ошибок других сделала,
Чем эту, самую
Грубую.
Лучше б не быть тебе идеалом лакированным,
а что б этот лак сам от потёртости отколупывался.
Что бы струны не ровные, а рваные
Швы.
Ну прости, прости, что мы до сих пор с тобою на "Вы"!
Прости, гитара,
дуру,
прости!..