Эх,Рассеюшка,Рассея...
Те же хаты,образа
Жил когда-то в ней Есенин.
Застилала синь глаза.
Хулиганом и повесой
Сам себя он окрестил.
Только было всё завесой.
Он другим,пожалуй,был.
Рощи и поля родные
Он без памяти любил.
И берёзовой России
Он всю душу посвятил.
А стихи писал какие!
Их поют,читают вслух...
Слова лёгкие,шальные
И захватывают дух.
Как и все,мечтал и верил,
Целовался до зари...
Но,видать,сам Бог отмерил-
Замолчали глухари.
Да, и клён, наверно тоже
Отшумел давным давно.
Но писать, как он, не может
Кто б там ни был, всё равно.
И, конечно же, за это,
Память светлую храня,
Помнит русского поэта
Благодарная земля.