В ту пору жил во мне романтик.
Он был отзывчив, добр и печален,
Недурен был собой, этакий франтик,
ОН был хорош, хоть был не идеален.
Он был тогда без памяти влюблен,
И как всегда - все безответно.
Любовью той был словно окрылён,
Взаимности хотел, но тщетно.
И все же было то довольно мило:
Цветы подарки, поцелуи ласки.
Хотя он знал, не любит, не любила,
Но не желал срывать все маски.
Он лишь хотел немного счастья
Пускай придуманного, им самим.
И он успешен был, но лишь отчасти,
Ведь солнце не светило им двоим.
Время бежит, летит, стремится,
И невозможно повторить фрагменты,
Но память никуда не испарится
И сохраняет все приятные моменты.
Да, с той поры промчался год,
И было много новых ощущений:
Хватало и скандалов и невзгод,
Обид и слез, и всепрощений.
Но каждый день, сегодня, завтра
Он вспоминает пору ту с улыбкой.
Суфлера не хватало в том театре,
Теперь он понял, где была ошибка.
И есть момент, который не забыл,
Он длился всего несколько часов,
Но он тогда счастливей был
Всех смертных - близких и врагов:
В тот вечер ветер был прохладным.
Они Луну искать ходили вместе
И целовались страстно, жадно,
Смеясь гасили свет в подъезде.
Тогда он ей шептал на ушко,
О том, что им сегодня месяц.
И обнимал, и гладил по макушке...
Он был лишь наш. Медовый месяц.