В день писать по стиху,
и, не поняв, who is who,
память свою на меху
буду сшивать на спеху.
Ночь развела мосты,
слушай, зачем же ты
режешь мои мечты?
Рваные лоскуты.
Я? Ничего, прорвусь,
ветер попутный. Пусть
в карцер потащит грусть.
Где ты, моя Мисюсь?
Это наш фарс, обман,
сон, анекдот, роман...
Завтра я буду пьян
от заалевших ран,
от ошалевших слов.
Сумма моих углов
разностью двух полов
станет. Сan’t buy me love.
Мыслями пораскинь,
мебель свою отодвинь
и,
пялясь в неба синь,
ты за меня опрокинь.
Пусть у виска свербит
пульса безумный бит,
но, как поет Эдит,
я не подам вам вид.
2010.
(с)