Что, сынок, не хватает романтики?
Тянет в море, и «на абордаж»?
Ах, цветное кино?.. Маразматики,
Наснимали.. Наврали..
Куда?!?
Драить палубу, юнга! Не спорь, и я
Покажу тебе правду – как есть..
Старой швабры гнилая история
Начинается .. Уши развесь!..
Месяц на море старая, гордая
Шхуна.. Волны колотят борта.
Пахнет потом, водою прогорклою,
Тухлой рыбой романтика та.
Что на палубе? Бочка разбитая..
Что за тряпка?.. Не трогай! На ней..
Вот остатки галеты.. с термитами –
Что кривишься, так даже сытней!
И червями кишит так, что движется
Солонина – неведомый сорт..
А гальюн – для успевших , для выживших -
Два нуля.. на доске через борт.
Ну, а кто не стерпел – так до кучи я
Прибираю.. Аж воздух прокис..
Да, гнилая работа, вонючая,
И акустика – ругань да визг.
Солонина протухла?.. Крысятина -
Посытней, понежней, посвежей.
И нередко пиратская братия
Ела тушки сырые с ножей..
Шкурки-косточки.. дело привычное,
Им крысиный откроется рай..
Пиво с ромом.. Отрава - водичка-то..
Рвота.. рвота.. Давай, убирай!
Да, сынок, после месяца в море я
Износилась, я еле жива..
Вот такая гнилая история..
Что тут драить? Тут только взрывать!
Вот и песни рождались унылыми..
В вони трюмов мотавшими срок -
Не корсарами - старыми биглями
Эти песни слагались, сынок.
Что, романтика стерлась, истаяла?
Вот тебе и цветное кино..
Я сказала б, чего не хватает вам,
Жаль, стара.. обижать уж грешно.