Нежный цвет слетает с белых вишен,
Вот такой же был и в сорок пятом.
Сколько песен мир потом напишет,
Посвящая их своим солдатам.
Память стынет, время боль не лечит,
Духовой оркестр играет марши.
День Победы! Площадь разноречит,
И дымят котлы с солдатской кашей.
Детвора поёт звонкоголосо,
Принимают поздравленья деды.
Улыбаясь, утирают слёзы,
Старые солдаты в День Победы.
Каждый шаг и вздох под звон медалей,
Каждый взгляд – безмолвный разговор.
Все четыре года, до деталей,
Помнит седовласый военкор.
Кто-то предложил кисет с махоркой,
Кто-то самокрутку закурил…
Кто в полголоса, а кто скороговоркой,
Разомлев душой, заговорил:
«Об огнях-пожарищах, о друзьях-товарищах»,
Как кипел под взрывами Днепр наш родной.
«Вспомнили пехоту и родную роту»,
Кто, как возвращался и пришёл домой.
На скамье лежали алые тюльпаны,
Едкий дым махорки время уносил.
Как помолодели лица ветеранов,
Будто сорок пятый кто-то воскресил!
***