Ну, где ты была, когда резали вены стихам ненасытные критики-суки? Когда, развлекаясь как будто от скуки, они твоё имя впечатали в стены, сухой штукатуркой своих неприятий твоё откровение наглухо скрыли, зачистили стыки безжалостной шкуркой, покрасили охрой, чтоб не было пыли… а поверху лаком - блести, обнажение, радуй своим реноме тараканов…
А суки, отпраздновав стихосожжение, яд свой разлили по новым стаканам…
Порезали вены… казалось бы – что там? ну, вытекли рифмы, обуглились строки – обычное дело – не стоит мороки – таких ежедневно бывает без счёта…
Так что же тогда задыхается ветер? И солнце подёрнулось облачной ряской… И стал совершенно уже незаметен подлец, под напяленной на душу маской…
И знаешь, ведь легче не будет дороги - такая судьба у поэта от века – пусть сердце изношено, стоптаны ноги - святое будить в глубине человека.
Так было и будет! - всегда непроста
надежда на смерть
на кресте у Христа…