Любовь паяльником выжигаю,
Вырезаю ножницами, ножами,
Выкалываю вилками… и по краю
Поливаю ее нескончаемыми слезами.
Когда-то от меня пахло неземным счастьем,
Духами и отголосками Кобейна Курта.
Наверное, это правильно – не встречаться:
Особенно глазами, душами и куртками.
Наверное, это правильно – уходить резко,
Срываться на смех, на крик, падать,
Быть нервной, неадекватной, на грани, дерзкой
И все пытаться сделать вид, что так надо.
Наверное, это правильно – настойчиво себе внушать,
Что все прошло, что ничего страшного, что бывает –
Так откровенно, упорно, но неумело бежать
От себя, от чувств, от мыслей, от потерянного рая.
Наверное, это правильно – касаться рукой плеча,
Казаться восторженно-сумасшедшей – не больно, -
Отказываться обидчиво от помощи специалиста или врача,
От успокоительного, снотворного и алкоголя.
Наверное, это правильно – стать железной,
Бесчувственный, холодной, кафельной
И делать вид, что до ужаса интересно
Слушать то, что преподаватель вещает с кафедры.
Чтобы меня совсем перестало ломать
Или хотя бы этот голос внутри стал более тихим,
За возможность хотя бы как-то существовать
Придется заплатить собственной психикой.
Наверное, это нормально – не есть, не спать, градус
У напитков не повышать. Как там у Бумбокса спето?
«Честно кормлю кота, поливаю кактус»,
А у меня только кактус – кота нету.
Честно пытаюсь следовать разумным советам:
Пить витамины, улыбаться, углубиться в учебу,
Заняться собой, реже сидеть без света
И больше не делать никаких глупостей, чтобы
Не убивать самых близких, любимых, лучших,
Переживающих за меня, прекрасных…
Я попытаюсь. Ну, обещаю во всяком случае,
Что для них я надену позитивную маску.
Впрочем, я уже не уверена, что маска
Не срастется с лицом. Я скоро совсем перееду
В параллельный мир, где насыщенные окраски
Забавных зверюшек не кажутся детским бредом,
Где все улыбаются, обнимают тебя при встрече,
Дарят тебе на прощание зайчиков солнечных,
Сажают ангелочков светящихся на твои плечи
И в голове твоей раскладывают все по полочкам,
Где все возможно, где никто не пребывает в коме,
Где Питерский пробирающий насквозь ветер – летний, морской бриз…
Наверное, в этом есть какой-нибудь свой – особенный,
Чем-то даже изысканный и утонченный идиотизм.
Но это лишь моя начинающаяся шизофрения.
Навряд ли мне что-либо теперь поможет.
Да. Наверное, это правильно – нас любили,
А теперь разлюбили. Со мною бывало тоже.
А знаешь, мне безумно хочется,
Чтобы Она тебя также любила и обожала,
Чтобы с Ней ты не чувствовала одиночества
И от Нее никуда бы не убежала,
Чтобы летала с Ней светлым днем и кромешной ночью,
Чтобы Она тебе всю себя отдавала,
Чтобы делала абсолютно все, что ты только захочешь,
Но чтобы ты меня хотя бы изредка вспоминала…