Надгробие съехало как-то набок,
Трещина в полплиты.
И слышатся вздохи соседских бабок:
«Больно вертлявый ты!
Вот ведь, милок, свою жизнь проворонил…
Солнышку надоел?
Вроде и не жил, а вот похоронен…..
Напеределал дел?»
Чёрные вороны каркают хрипло,
Нагло влезая в речь.
То ли злой умысел, то ли ошибка –
Заживо в землю лечь.
Дел неоконченных много осталось…
Если б плиту спихнуть,
Если б воспрять и забыть залежалость –
Горы бы мог свернуть.
Или то зря, здесь привычно покойно….
Бабки- что соловьи….
Сказок поведают, песен застольных…
Вроде как все свои.
Зябко лишь только, да чуть подтекает
Крыша с осенним дождём.
Да, вот душа вдалеке изнывает-
Просится в бывший дом.