Мне говорят:
«Какой же ты поэт? –
Седой старик, кефир тебе – отрада…
И ждет тебя закат, а не рассвет,
И жизни незадавшейся досада.
Посторонись!
Дорогу молодым!
Им под ноги колодой не ложись ты!»
Слова, слова…
Они пусты, как дым,
Безжизненные,
высохшие листья.
Простор открыт –
Господь навстречу вам,
Дерзайте, молодые, и мужайтесь…
Но будет мир совсем не по зубам,
Когда нажива зренье станет застить.
Обидно мне, что с самых юных лет
Жуют теперь, а не живут во славу…
Сквозит в глазах
закат, а не рассвет,
И слов чужих смертельная отрава.