Чуть-чуть чернее белого листа
Зрачок подстерегает чёрный - красота.
Пожар, свисающий с моста
Утопленников будит.
Мне сплетничают: Ты - мой дом
Ссутуленные под стыдом.
Поток стекается потОм
В потоп. Туч белый пудель -
В воспламеняемый закат.
Таращится он в тыщи ватт.
И если он не виноват,
То будет.
Горб вправит гроб, но никогда
Не успокоит стоны "Даа"
В ответах на "Любим ли был горбатый?"
И что с того, что шляпа нищего полна
Монетами, купюрами - подать
На новый взгляд не смогут, там вода...
Рассеянные слипшиеся даты.