Подсвеченные солнцем облака,
никем не виданные до сих пор,
задумчивость несут издалека...
Сочится музыка из чёрных пор
динамика... Поёт виолончель,
о том, что иллюзорен внешний мир -
как зыбкий свет, коснувшийся плечей...
Но чьи-то пальцы трогают клавир,
который чувствую внутри себя.
И всё! Теперь завишу от игры...
О чем-то ускользающем скорбя,
вдруг замечаю мрачных туч бугры,
сожравшие до крошки радость дня.
И роюсь в недосказанных словах.
Мысль ускользает, ясностью дразня.
Печальна вишня в мокрых кружевах...
Дождь на стекло наносит письмена,
меняя смыслы. Взгляд не отодрать...
Немеет напряженная спина,
исчёркана помятая тетрадь
вопросами - мы те или не те?
В иронии - улыбки ни на грош.
И остывает ужин на плите...
Но поворот ключа, и ты несёшь
перед собой тюльпановый салют!
Скорее плащ снимай, промокший вдрызг!
Реален ты, реален крымский брют.
Реальна жизнь в любой из тысяч брызг...