Холодная постель, несмятая подушка,
А душу, как подъезд – поганою метлой.
В ногах потрепанная старая игрушка,
И в сердце ледяной пугающий покой.
А слезы – водопад, им нет конца и края.
И мучает вопрос, и где мне взять ответ.
Как долго длится ночь, и кончится ль – не знаю…
Как холодно одной. Я женщина, иль нет?
Холодная постель, холодные слова…
А, в общем, все «о’кей» и, в сущности, пустяк.
Лишь только иногда заноет голова,
И вертится вопрос: «Я женщина, иль как?»