Корабль плывет. Он держит путь к рассвету.
над ним горит рассветная звезда.
Ушедший от земли корабль поэтов
назад не возвратится никогда.
Поэты в нем живут, скандалят, бьются,
и пьют вино, и любят, как всегда…
И плачут. И поют. И песни льются,
как льётся время, как течет вода.
Они не знают, как наладить парус,
как якорь бросить, как держать штурвал.
Они болтают, пьют, в небывшем каясь,
в своих грехах не каясь… Скоро шквал.
А я один из них–впередсмотрящий.
Куда нам плыть? Что ждет нас впереди?
И в прошлом, и в тоскливом настоящем
есть лишь одно – есть Море. И дожди.
Мы проплывем сквозь смерть, сквозь ложь, сквозь грозы.
Вперед— туда, где заалел восход!
Вперед– туда, где ждут вино и розы!
Вперед! Вперед!
Но где это—«вперед»?
Вот в брюхе корабля сломались ребра,
и соль блестит на ранах корабля…
Вода, вода! Она была недоброй…
И нет земли! Вдали, вдали земля!
Друзья, друзья! Опомнитесь, очнитесь!
Пусть ветер бьёт по коже, словно плеть!
На миг замолкнув, течь остановите!
Но вам душа приказывает–петь!
Задраить дверь в отсек. Задраить души.
Но бьёт вода из скважин, из щелей…
Вздохнуть. В последний раз припомнить сушу.
И биться вновь—всё злее, всё смелей!
Кричу. Но рот заткнут, как кляпом, криком.
Глотаю Время… С Морем наравне
борюсь… И всё, что я считал великим,
лежит на дне, на дне, на дне, на дне!