Стоит туман. И вой ветра...
Луна. В её серебряных лучах
Стоят пугающе предметы.
И звёзды в вышине молчат.
Их тусклый свет. Едва-едва
Разгонит эту мутную завесу.
Всё ледяных оковах сна,
Всё, что есть только в поднебесье.
И тени падали, дрожа.
А по углам мрак притаился,
Он манит, голову кружа,
Но от него и страх родился.
И мысль одна лишь только есть,
Она ужасней, чем те страхи.
Боимся... Не того, что видим здесь.
И не того, что скрыто в мраке.
Боимся просто доверять,
И потерять что-то боимся.
Одна лишь мысль... Внутри опять
То, от чего никак не скрыться.
И замирает всё... Час, два...
Внутри как будто сжалось что-то.
Так надоела суета,
Но эти мысли... Боли ноты.
И ты лежишь, взгляд в темноту.
А думы сами тихо бродят,
Переживаешь вновь жизнь ту,
В неё тебя та мысль уводит.
Наверно будущего нет...
Точнее, ты его не видишь
И хочешь верить в его свет,
Но вновь лишь голос прошлый слышишь.
Реальность спутана с мечтой.
Надежда пусть умрёт последней.
Зачем она? В ней смысл твой,
Жаль, что она обманом светит.
И после пропасть, пустота...
Кино из образов и знаков.
А утром, хоть и в солнце дня,
Тоска намного хуже мрака...