Мы спали, обессилев от любви,
Что люди называют просто сексом.
И май ночной над нами сон лепил,
Ещё дышавший дымом «Стюардессы».
Уже потом тоска была слепа.
Нас разметало по земле постылой,
И только сон остался, смят слегка,
Как платьице твоё на спинке стула.
Где ты и я сейчас, в каких италиях,
Где тополёвый пенится канкан?
…А над постелью нашей сны витают,
Пугая полудохлых пуритан.