Теребить его волосы. Вдыхать морской воздух. Заплетать лозу виноградную в косы.
Сдаться в плен нежности и простыням. Заказывать ужин в номер.
Давно за полночь. Все родинки на пересчет. Небосвод разрывают грозы.
Испариной влажность на коже. Слова об отлете домой встают комом в горле.
круги под глазами, Рыбацкий свитер, рука с сигаретой как маятник,
Незамолкающий телефон ( на кой черт я сдалась ему?)
Кошкой ластиться на коленях , мурлыкать, приспускать когти.
Поить с рук ключевой водой. Охранять сон его. Бога молить,
Чтобы сыт был, весел, здоров ... это вполне сносно
Пока Он целует меня в предплечья и переносицу.
Он невозможно красив. Взгляд его - дар Божий, как у других дар писать.
Распознаю в толпе. Сразу и моментально. Становлюсь в стойку. Беру его след.
За нОчь с ним можно продаться кому угодно. Предать самых близких. Нарушить каноны.
Вот так, наверное, сходят с ума...
Считаю часы до отлета. Балкон настежь. Дождь подпитывает ковер.
Он до сих пор в махровом халате. Растерян. Рассеян. Возможно, влюблен.
Целует в шею, переключает песни, проливает прямо в постель вино.
Он со мной, на остальное мне, в общем-то, все равно...