За окном красивый вид
на туман,
Я к окошку пододвинул
диван.
Вывожу слова на мокром
листе,
Я пишу тебе письмо
на стекле.
Утром солнце встанет,
буквы сотрёт,
До тебя моё письмо
не дойдёт.
Утром в ящике твоём
будут вновь
Две газеты и журнал
про любовь.
Не прочтёшь моё письмо
на окне,
И не вспомнишь никогда
обо мне.
А письмо моё вернётся
в астрал –
Я ведь адреса на нём
не писал.
Потому что – вот беда! –
в том году
Просто выбыл адресат
на беду.
С мокрых букв роса слезой
потекла.
Утро стёрло нас с тобой
со стекла.