Я разлагаю судьбу по минуткам - по направлении в смерть.
Северный ветер с окраин рассудка, рвущий песчаную твердь скоро ли, нет ли? Не суть. Осторожно… острыми гранями всё ж вырежет контуром гнусную рожу, самую злую из рож. И перестроит мои баррикады, тыл перекрасив, как фронт…
Мне и без этого много не надо – был бы от дождика зонт… или... скорее, обычная крыша, стены от ветра и пол - дом, где ютятся кошмары и мыши, где в амальгамный раскол насмерть впечатались лики и души как негативы чужих, не пожелавших увидеть, услышать ужас по имени жизнь, тихо ушедших в иное пространство, не оставляя следов…
Жизнь не понятна в своём окаянстве выселить тех кто был до…
В доме, где пол прорастает до крыши стенами, выжить мне чтоб, должен я чувствовать, видеть и слышать, знать – это дом, а не гроб… Знать, что границы отмеренной сути в сданной из множества карт, время придёт и, открывшись, отпустят в новый февраль или март. В этой цикличности мы неизменны. Клоны слоняются там - сменят личины, останутся гены - вечность впечатала штамп. Даже когда прорастаем крапивой на плодородной земле, гены всё те же. Мы рвёмся пытливо - форма не суть, только плен. Души субстанцией странной и тонкой в каждом из сущих живут.
Даже в преступнике, как и в ребёнке.
В каждом.
До крайних минут.
Ну, а потом выпадает дорога душам в аид или в рай…
Я говорю непонятно и много...
............................................словно предчувствую край...