Я родом из русской, я родом из горькой земли.
Где пахнет полынью, и в небе скользят журавли,
Где ивы плакучи, берёзы плакучи,
Где в сини осенней
Осины дрожат над осыпанной кручей –
Над зелени сенью.
Я родом из края, до края налитого горем,
Где дикость Востока с неистовством Запада спорит,
Где всё на миру и все по миру –
Быль или небыль,
Что грозный Перун в колеснице катался по небу
Когда-то, когда вырастали деревья под тучи,
И не были ивы плакучи, берёзы плакучи?
Я родом из вечера, родом из вечности вечной.
Я – ветер вечерний, уснувший в ботве огуречной.
Я – куст, наклонившийся низко над смутной рекою,
Над омутной, глупо – беспечной судьбой человечьей.
Я – розовый отсвет на потных боках тех крылатых
Коней, что холодную воду сосут из заката.
Сосут и дрожат,
Тонконоги, пугливы, воздушны.
Как Русь, горделивы,
Как Русь, никому не послушны.