Матросов шел на дзот
окрестными лугами
с холодной головой
и теплыми ногами.
Он шел и вширь и ввысь
и напевал при этом:
все будет, будет все,
раз нам нужна победа.
Вот если б он не пел,
родился б я в июле?
Молодцеватый штык.
Дурашливая пуля.