Нет, не том под железной застёжкой,
Твердью времени стёртый в углах
С шелковистой закладкой-дорожкой,
В пожелтевших укрытой листах,
Как в оплаканной осенью листьях
Тропка в некогда радостный дом,
Ослеплённый крестами на окнах,
Жизнь которого больше чем том...
И не повесть. Не весть там о чём-то,
В грандиозности ОТ к точке ДО,
Где шипы есть и лавры почёта,
Пасторальные сцены с дождём.
Тем не менее, держит вниманье
Не на годы, но всё же на дни.
Дни застоя из скуки, страданий –
Хоть раздуть среди пепла угли...
Лишь страничка... Бумажный листок.
То ль расписка ломбарда годов,
То ль послание в несколько строк...
Это я, как всегда... Вряд ли нов.
Не пытайтесь читать – станет скучно.
Коль читать - между строчек тогда.
Но лишь тем, кто услышит созвучья,
Кто увидит меня – не слова...
24 апреля 2010 г.