То ли трон, то ли куст...
Красных ягод яркий хруст,
Боль огня,
Кровь Христа -
Брызжет сочная струя
С веток прямо на меня...
Я молюсь
И боюсь
Думать то, что это я
Распял Бога сгоряча...
И рука без ран болит -
Держит, что-то и дрожит...
И хочу забыть про то,
Что в руке моей копьё.