В прокуренной кухне в бокале портвейна,
Играет хриплую музыку тихо Том Вейтс.
Серые тучи закрыли все небо,
Скоро закапают слёзы с небес.
Мысль одиночества, в любви неудача,
Рабочие будни у меня выходной.
Значит сегодня смогу посудачить,
С чёртом внутри , ведь это запой!
Мятые джинсы, окурок дымится,
Порваны струны, гитара стоит.
И на столе Боковский пылиться,
От перегара таракан крепко спит.
Время идет, я глаза заливаю,
И забываю вообще, кто такой.
Боль исчезает, свет пропадает,
И на столе засыпает изгой.