Мне ночью, бывает, от нежности некуда деться:
Открою окно - и от запаха этой ночи
Всегда вспоминаю моменты, щемившие сердце,
Скучаю по ним каждый раз непременно, впрочем
Уже отгуляла зима, и осенний лист
Уже отшумел. И теперь только почки взбухши
Куста во дворе. Даже воздух московский чист
(сравнительно, правда, уральский, наверно, лучше).
Уже невозможно как прежде дышать и дышать НЕ весной,
Хотя (повторюсь с интонацией провинциала)
Мне кажется, это такой потолок навесной,
Что в ходе ремонта повешен был здесь как попало.
Ты знаешь, когда нежность входит в свой пик глубины
И хочется очень немного пожить вчерашним,
Я пальцами взять могу круглый ломоть луны
И наколоть его на нож Останкинской башни.
И если увидишь, что что-то с луной не так
(застыла на месте и будто на кол насажена),
То знай: это светит московско-уральский маяк
Тебе от меня. Остальное уже не важно.