Ничего не приходит на ум.
Ум – планета, которая спит.
Спят на ней всевластители дум,
погружённые в дрёму, как в спирт.
Здесь, как будто, никто не живёт –
заколочены лазы-ходы.
От остатков былого – жнивьё –
пепелище, струящее дым.
Паутиной давно заросло
всё, привыкшее течь и журчать.
Пыль, как снег, но не тающий слой.
Птицы пели когда-то... Молчат.
Воем навзничь свалить тишину
можно, только ли будет в том смысл?..
Спать детей уложив и жену,
ускользну за бессонницей ввысь.
Подставляя под ветер башку,
тщетно выгнать весенний дурман.
Ничего не приходит на ум...
Как бы выжить с такого ума?