Собою быть душа приучена
хотя бы редких полчаса
в маршрутке, едущей до Купчина,
на месте возле колеса.
В пыли деревья у обочины,
как скучный порыжевший том,
и ты сидишь, сосредоточенный
на недоступном и простом.
Из-под колес – густая кашица,
на стеклах – грязная вода.
Но ближе счастье, так мне кажется,
не подступало никогда.