* * *
Идет бездельник совсем без денег,
Не отпускает Москва скупая.
Души не чуя, пути не чая,
Еще не знает, где заночует.
С таким успехом, не до греха ли?
Придет помеха – не замечает,
С какого сора, о, если б знали
В стихи врастают мои печали…