Твой портрет

               

                Ещё не виден на заре
                и лишь угадывается смутно
                заиндевевший твой портрет,
                ветвями выписанный утром.

                Сухая дрожь в руках дерев
                и бесконечная усталость.
                Они стоят окаменев -
                ни сил, ни воли не осталось.

                Закован серостью простор,
                он давит тяжестью на ветви,
                как будто пала тьма навеки
                на твой портрет и белый бор.

                Лишь этот миг - предтеча дня -
                достоин в жизни сожаленья.
                Наступят светлые мгновенья -
                и твой портрет - не для меня.