Какой-то плут метался многозначно,
Швыряя дни и строки по Земле,
Взвихрённый, колкий, проклятый, прозрачный,
Наивный, будто счастье в восемь лет.
Разлуками рассеян по дорогам,
Плевками слов тараня чьи-то лбы,
Как поезд – полустанки, женщин трогал,
Припоминая их любить.
А рядом – смерч соцветьем серой астры
Ехиден, словно выкрик из толпы,
Силенкою своей вихрастой хвастал,
Метал сквозь небо крыши и столбы.
Он был обычным смертным смерчем,
Хранил обломки слов и блёстки губ,
И каждый был проказой вихря мечен
В его клубящемся мозгу...
И плут, и смерч, – всё это были я
Различные, но слиты в теле бледном.
Я тлел в крахмаленной агонии белья
И по Земле, зелёной как бильярд,
С воздетой головою бегал.
По свету с тьмой с дождями-клавесинами
Срываясь оземь с копьев языков
Шёл к женщине с главою апельсинной
Но не дошёл.
Ведь вихри без оков
А мой полёт волос щадить не ей.
...И не прочесть уже на небе бледном
Кто сгинет в кутерьме моей бесследно
Средь набухающих теней.