Я не люблю закат в оконной раме
В момент, когда по стёклам без труда
Стекает он, как в очень скверной драме
Стекает кровь героя никуда
Кармином подрумяненной водичкой
По лезвию картонного меча,
И публика стоглавой истеричкой
Несётся к вешалкам театра, хохоча
И плача над развязкой жалкой пьесы –
Конечно, эта публика права:
Что значит смерть какого-то повесы
В наш век, когда на новые слова
Растут астрономические цены,
И каждый день за несколько рублей
Уборщица легко с настила сцены
Смывает кровь всё тех же королей.